Dans ma tendre enfance, j'allais en cachette fouiner dans la pièce voisine du bureau de mon père, qui était remplie de trésors : vieux ski en bois avec leur peau de phoque, cannes à pêche en bambou, dont un frêle lancer, un seau à vif qui gardait un léger parfum de menus fretin, guêtres en toile, grandes bottes et surtout, à côté, des grosses malles et vieux tableaux d'ancêtres, et dans un jambon fatigué : un robust 16 Manufrance à la bascule jaspée. Je garde encore aujourd'hui le son de l'écouvillon passant dans les canons. Une canne siège dépassait d'une grosse gibecière remplie de boîtes de cartouches N°6 écrit en lettres rondes et que je n'osais explorer. Il y flottait des réminiscences de forêt, de poudre mêlée à l'huile de fusil, de cuir d'écorce mouillée, de brouillard d'octobre.

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Avec mon frère aîné je découvris la passion des marais, des vasières parsemées de joncs et des volées du soir dans de grands ciels tourmentés, les passées du matin quand bruisse une volée de pilets, souffles soyeux, becs flûtés. J'ai vécu à ses côtés des années de complicité à lorgner fiévreusement le sens du vent, à avaler des kilomètres par tous les temps, à atteler nos sémillantes canes appelant, à épier dans la nuit des heures durant. Le froid, les tempêtes, l'humidité, les bredouilles rien ne nous arrêtait et quand nous rapportions deux siffleurs c'était le paradis.

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Depuis quelques années, entouré de passionnés avec lesquels je partage la quête d'animaux divers, je me consacre à retranscrire cette passion au travers de la peinture, que ce soit à l'huile, à l'aquarelle, au pastel, ou à l'acrylique j'essaye de dégager et transmettre une émotion.

Patrice Bac